Ode an die Rio Bar

Es gibt Or­te, die an­ders sind als all die an­de­ren, die man wäh­rend ei­nes län­ge­ren Le­bens durch­streift. Die zwar auch als Er­in­ne­rung Teil des Le­bens wer­den, weil die Um­stän­de be­son­ders wa­ren, die aber trotz­dem nie die­se Be­deu­tung er­hal­ten wie je­ne an­de­ren Or­te.

Wäh­rend die einen sich durch ei­ne be­son­de­re Stim­mung, ein atem­be­rau­ben­des Land­schaft­span­ora­ma oder gros­se Emo­tio­nen für im­mer ins Ge­dächt­nis ein­nis­ten, han­delt es sich bei den an­de­ren um eher ba­na­le, all­täg­li­che Or­te, die ei­nem un­ter an­de­ren Um­stän­den kaum in Er­in­ne­rung blie­ben.

Viel­leicht braucht es die­ses Un­spek­ta­ku­lä­re, um ge­nau zu dem Ort zu wer­den, wo sich dein Le­ben für im­mer ver­än­dert.

Ob­schon ich nicht mehr der Jüngs­te bin, ha­be ich das bis­lang nur ein­mal er­lebt: in der Rio Bar.

Es dau­ert bis heu­te.

An­fangs der 70er-Jah­re, nach zwei lan­gen In­di­en-Fahr­ten, woll­te ich Schrift­stel­ler wer­den.

Ach, was heisst woll­te – wenn mich je­mand frag­te, was ich denn so ma­che, sag­te ich: «Ich bin Schrift­stel­ler.»

Zu der Zeit mach­ten mir Hen­ry Mil­ler und sei­ne Bü­cher mäch­tig Ein­druck.

Der hat­te ei­nes Ta­ges sei­nen Bü­ro­job ge­schmis­sen und zu schrei­ben be­gon­nen. Um als Schrift­stel­ler zu ar­bei­ten, brauchst du nicht mehr als ei­ne Schreib­ma­schi­ne und et­was Pa­pier, dach­te ich.

Das Zehn­fin­ger­sys­tem be­herrsch­e ich blind.

Vom Bü­ro­job hat­te ich schon kurz nach der Lehr­zeit ge­nug. Die Jah­re da­nach liess ich mich eher ziel­los trei­ben.

Wie es dem Zeit­geist ent­sprach.

Ich schlug mich mit Ge­le­gen­heits­jobs durch, ar­bei­te­te auf dem Bau, ver­kauf­te Kran­ken­ver­si­che­run­gen, hat­te als Hilfs­pfle­ger im Kan­tonss­pi­tal Lie­stal ge­ar­bei­tet, als Lie­fer­wa­gen­chauf­feur, als La­ger­buch­hal­ter und war eben da­bei, ei­ne La­ger­buch­hal­tung auf die elek­tro­ni­sche Da­ten­ver­ar­bei­tung vor­zu­be­rei­ten.

Das war ein Drei­ta­ge­job.

Die rest­li­che Zeit der Wo­che ver­brach­te ich mit Bü­chern und mit lan­gen Spa­zier­gän­gen mit dem Hund. Oder ich fuhr mit dem Deux-Che­vaux nach Ve­ne­dig, um die Sur­rea­lis­ten im Gug­gen­heim-Mu­se­um zu be­su­chen. Ei­ne Piz­za, über­nach­ten im Au­to und wie­der zu­rück.

Wir wohn­ten da­mals in Lan­gen­bruck.

In die Rio Bar ging ich erst seit Kur­z­em auf ein Fei­er­abend­bier.

Am lan­gen Tisch vor­ne beim Fens­ter herrsch­te ei­ne strik­te Hackord­nung. Als Neu­er hat­test du we­der An­recht auf einen der Stüh­le noch auf einen be­stimm­ten Platz auf der Sitz­bank. Wenn sie dich lies­sen, muss­test du dich ir­gend­wo da­zwi­schen­quet­schen.

Es wur­de ge­raucht. Und viel dis­ku­tiert und hef­tig ge­strit­ten, über al­les und je­des und je­den.

Das war mei­ne Welt.

War es beim vier­ten oder fünf­ten Mal? Ich weiss es nicht mehr. Auf al­le Fäl­le frag­te ei­ner in die Run­de, ob je­mand je­man­den ken­ne, der ab und zu einen Zei­tungs­be­richt aus dem obe­ren Ba­sel­biet schrei­ben kön­ne.

«Ich», und hob die Hand.

Wir tausch­ten die Te­le­fon­num­mern. Ich war dann ziem­lich über­rascht, als er ei­ne Wo­che spä­ter an­rief und frag­te, ob ich am Sams­tag zur Jah­res­ver­samm­lung des kan­to­na­len Feu­er­wehr­ver­bands ge­hen kön­ne.

Er bräuch­te den Ar­ti­kel für die Mon­tags­aus­ga­be am Sonn­tag.

Da sass ich dann an die­sem Sams­tag mit ei­nem No­tiz­block und ei­nem Blei­stift in der Turn­hal­le in Nie­der­dorf. Und als ich mir die ers­ten No­ti­zen mach­te, da wuss­te ich: Das ist es.

Mein ers­ter Ar­ti­kel wur­de ziem­lich hef­tig um­ge­schrie­ben. Jour­na­lis­mus ist auch noch ein Hand­werk.

Vor vier­zig Jah­ren, le­se ich, hat Fe­lix Bigliel die Rio Bar von sei­nem Va­ter über­nom­men.

Da war ich schon wei­ter­ge­zo­gen.

Zuerst erschienen in der Basler Zeitung vom 11. Oktober 2017.