Der Sommer der Quarantäne

Sitzen erstmals seit Juni nach dem Mittagessen wieder draussen im Garten – der eigentlich nur ein Sitzplatz ist, im Sommer jedoch zu einer kleinen, von hohen Sträuchern und scheinbar sich selbst überlassenen Wildpflanzen umschlossenen Insel wird.

Der rote Sonnenschirm tut, was er tun muss.

Angenehme Temperaturen im Schatten also, weit entfernt von der 30-Grad-Marke, jenseits derer der Sommer unerquicklich wird.

Rückblickend erinnern mich diese Hitzewochen an die Covid-Zeit.

Man verschanzte sich im kühlen Haus und verliess es nur, wenn es unbedingt sein musste.

Wer geht schon, wenn er nicht muss, nach draussen? Höchstens bis zum Auto, das vorgekühlt auf einen wartet.

Der Samstag des Jodlerfests ist für mich das Sinnbild dieser Hitzewochen.

Wir fuhren nicht wegen Landvolks in die Stadt, sondern aus dem Bedürfnis heraus, einfach unter Leute zu kommen und sich dabei die Beine zu vertreten.

Meteo Schweiz meldete für Basel damals 38 Grad. An der Elisabethenstrasse waren es vierzig, da bin ich mir sicher – kein Wind, kein Schatten, kein Entkommen.

Also eine Temperatur, die sich jeder rationalen Einordnung entzieht und nur noch eines bedeutet: Wir waren gefangen in einem Wattepaket aus purer Hitze.

Als mir klar wurde, dass es auf der Strasse vor uns kein Entkommen gab, überfiel mich so etwas wie Panik.

Mit einer Portion törichter Sturheit, die sich bei solchen Temperaturen unweigerlich einzustellen scheint, gingen wir weiter. Und begegneten Leuten vom Land, angezogen für einen angenehm kühlen Herbsttag.

Die Szenerie war faszinierend absurd.

Uns fehlt schlicht die Erfahrung, wie man in solchen Hitzewochen weiterlebt.